Ela

(pintura de Monet)

Folhas secas, amareladas, jorradas pelo chão.

Prenúncio d'um outono iminente.
E lá vai ela, no seu salto alto,

em cadência suave, segura de si,

alheia a tudo.
As folhas tombam, rodopiando nos ares,

traçando imagens, desenhando formas.
Ela não vê, absorvida nos seus pensamentos.

Majestosa, segue em frente, nada a detém.

Sua saia ondula, seu corpo dança em suave melodia.

Olhos que se fixam agradados ao vê-la passar.
As flores do caminho sorriem.

As árvores inclinam protectoras seus ramos

e cantam baixinho, susurram canções d'amor.
Distraída, com gesto maquinal,

afasta uma madeixa de cabelo,

que a brisa deslocou.

Nada existe, nem sente.

Vive um mundo intocável,

inatingível, muito próprio, muito seu.
As folhas, displicentes,

caem a seus pés, felizes,

amaciando o caminho que pisa.

Posted by amitaf324 at 09:20 PM Comentários: (17)

Agosto 26, 2004